Bolivia I

            El sol amaneció implacable, nos dispusimos a cruzar el rio Mamore, el cual separa Guajará-mirim de Guayaramerin, que pese a ser el mismo pueblo, pertenece a dos realidades muy distintas ni comparten lengua ni país, estábamos en Bolivia, de nuevo entre castellano parlantes, algo que ciertamente Uno y Tres añoraban.

            Cruzado pues el Mamore nos dirigimos a sellar pasaportes, esta vez ignorando el mío ya que hasta ahora ningún tipo de autoridad lo había solicitado. Guayaramerin emanaba un agradable toque Cubano, con sus divertidas moto taxi en las que no dudé ni un instante en subir, de todos los transportes que hasta ahora había probado este era de los menos ruidosos y los mas fresquitos.

            Así pues nos dirigimos a la terminal de autobuses o flotas como llaman aquí, debíamos partir hacia la Paz y en poco tiempo vimos que nuestro descanso en casa de la madre de Michelle se prolongó más de lo que debiere, los buses hasta La Paz solo salían a primera hora y únicamente quedaba la opción de acercarnos a Riberalta, al que también llegábamos con retraso pero esta vez salían nuevas flotas por la tarde.

            No fue un día productivo, únicamente avanzamos 94 kilómetros, algo irrisorio teniendo en cuenta que hasta Oruro nos separaban más de 1250… no obstante pudimos disfrutar de un espectáculo sin igual. Riberalta parece ser la ciudad de las motocicletas, pues poseer un coche es un poco absurdo dado lo aislada de su ubicación. En esta ciudad esculturas y basuras dedican su devoción a este medio de transporte y su fanatismo llega a tal extremo que dadas las 6 de la tarde el pueblo enloquece y da vueltas sin cesar a su plaza mayor! Y no una vuelta, se pasan horas y horas cientos de motos a modo de red social en la que intercambian anécdotas y risas sin bajar de sus asientos!

            Económico descanso en un lindo hostal de la zona nos cargó las pilas para el viaje que nos esperaba, hasta La Paz nos separaban más de 900 kilómetros algo que en un país desarrollado uno dedicaría 10 o 15 horas en recorrer a lo sumo. Los autobuses que circundaban la zona anunciaban algo que no olvidaremos, estando elevados, al más puro estilo tunning, y calzando unas ruedas de montaña espectaculares, parecían buses todo terreno, y de hecho lo eran.(*)

            Poco tiempo tras la puesta en marcha del motor vimos en qué clase de paseo nos habíamos embarcado. Las carretera que unía las dos ciudades no era tal y como la describieron con anterioridad sino mas bien un camino de montaña indómito. El traqueteo de los amortiguadores de ballesta hacia un mero descanso algo inimaginable. Las horas transcurrían sin cesar y aceptamos sin quejas, pues un compañero de viaje nos avisó que nos separaban más de 36 horas de viaje de nuestro destino! Ojalá hubiese tenido razón…

            Esa misma noche hicimos un descanso para cenar en Casa Blanca, pequeña aldea que apareció en la oscuridad. Pocos metros más allá el autobús se detuvo, unas luces barraban el paso. Se trataba de otro bus y un camión que no querían avanzar y en pocos minutos cedieron el paso. No faltos de razón, ya que en adelante teníamos 20 kilómetros de camino inundado. Nuestros choferes, con sus mejillas llenas de coca, ni hartos ni perezosos se aventuraron a navegar por esas aguas en la más absoluta oscuridad. Uno observaba como el agua poco a poco engullía la carrocería y se dispuso a hacer unas fotografías. Tres flashes bastaron para que el bus se detuviese. Nos habíamos salido de la carretera.

            En su empeño los conductores lograron dejar el navío al borde del volcado. Se alzó una voz que dijo: Todos los hombres fuera! Las mujeres que se sitúen a la derecha del bus! Vamos a jalar! A Uno se le dibujó al instante una sonrisa en la cara. Los autos encallados eran un entretenimiento jocoso que degustaba como ningún otro. Se deshizo del calzado, arremangóse los pantalones y bajó con los demás. Un intento tras otro tirando de una cuerda atada a la carrocería hacia inclinar aún mas su posición. Los mosquitos y cientos de insectos no cesaban de incordiar en las negras y pútridas aguas que no paraban de ascender. En el agua cabezas de supuestos peces surgían de la oscuridad llevándose consigo parte de la fauna que con tanto jaleo se había reunido en su superficie.

            De la oscuridad surgió un motorista que nos informaba del desastre, el lugar más cercano era Casa Blanca a media hora caminando entre esas aguas. Formaron un séquito armados con un largo cuchillo para llegar hasta el lugar y pedir ayuda a un aldeano para que nos jalase con su tractor, el cuchillo era para detener a los cocodrilos que osaran atacarles… Esperamos ansiosos en el agua, sin dejar de alumbrar en la oscuridad, pues nosotros no teníamos cuchillos… Llegaron con malas nuevas, en Casa Blanca el conductor del tractor estaba muy borracho y hasta que no amaneciese no nos ayudaría.

            Luces se sucedían a ambos lados de la carretera, parecía que otros buses o camiones se querían aventurar a cruzar, y si lo hacían podrían ayudarnos al acercarse. Un tractor llegó a pasar a nuestro lado sin hacer el más mínimo caso a la veintena de personas que desde el agua solicitaban su ayuda… Solo quedaba una opción, picar el suelo tras una rueda trasera para asentar su posición y que el bus no volcara. Tras horas de húmedo trabajo unos cuantos se dirigieron a Casa Blanca para volver con el tractor a la mañana siguiente, el resto con mucho cuidado nos acomodamos en el inclinado navío a descansar.

            A la mañana siguiente nos despertaron a voces: hombres y mujeres fuera del bus! Lo que me dejó solo en el navío. Otro autobús había llegado hasta nuestra posición y atamos un cable de acero para que tirase de nosotros… Estábamos on route! Ahora los hombres se situaron en abanico delante de los buses para palpar con los pies el ancho de la calzada. No avanzamos unos metros que el bus que nos ayudó sufrió el mismo destino, pero ahora éramos dos y codo con codo superaríamos esos infortunios.

            Con los pies algo doloridos de las cortantes piedras del lecho “marino” y las piernas repletas de vete tu a saber qué animalejos Uno y Tres regresaron a sus asientos. Superadas las inundaciones el camino se presentó más salvaje y abrupto. El día dejó paso a una noche iluminada por una colosal tormenta eléctrica. Los baches no dejaron pegar ojo esa noche y la luz del sol nos trajo unas vistas demoníacas. Estábamos “cerca” de La Paz, empezábamos la ascensión por los Andes… Qué caminos! A un lado paredes con sucesivas cascadas de agua a un palmo del bus, al otro acantilados enfermizos que sorteábamos a pocos milímetros. Tres no cesaba de taparse los ojos y recordaba el pánico vértigo de su progenitora y Uno aparentaba estar tranquilo y sosegado pero yo olía su miedo a kilómetros de distancia. Los tenía por corbata, aunque lo disimulara muy bien.

Más que sorprendidos, el autobús hizo llegada a La Paz, 3.650 metros de altura nos aventuraron en una inmensa ciudad marrón como la tierra de las montañas que daban asiento a millones de casitas de rojizo ladrillo visto que descansaban tranquilas en sus pronunciadas curvas.

(*) A partir de aquí, como veréis en la próxima entrada, perdimos las fotos y deberéis usar vuestra imaginación. 

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